C'était en automne, dans les Côtes d'Armor, ou plutôt les Côtes du Nord comme on les appelait à l'époque.
Quel dommage, naître dans les seventies sans comprendre ce qu'il s'y passait, trop occupé à gazouiller, dormir puis m'éveiller pour finalement atteindre la curiosité intellectuelle dans des décennies dénuées de sens, sans relief, nombrilistes...si pas culturellement stériles, au moins plagieuses.
Car oui, je vis dans un monde entouré de pédants pensant qu'ils ont tout inventé, omettant, par débilité ou pire par fainéantise que la révolution culturelle s'est jouée dans les 60's et les 70's. La majorité de ce qui en découle n'est qu'un océan de merde dans lequel on aime à boire la tasse.
Et je reste là, à vivre ces années formidables par procuration, par témoignages interposés, jalousant l'adolescence et les 20 ans de mes parents : Woodstock, le rock psychédélique, le vinyl, les roads-movies, la mode indémodable...le disco.
Je les savoure, mais je ne peux les VIVRE ! Frustration.
Admirant la grâce qui émane de Donna Summer, lascive, envoûtante, comment ne pas songer avec mépris aux actuelles autoproclamées ou trop vite propulsées "reine du RNB", "nouveau phénomène pop", "princesse de la soul" qui pensent que la sensualité et la féminité ne s'expriment qu'en montrant son cul sur MTV à coup de chorégraphies convulsives, épileptiques, aussi voluptueuses que le coït d'un caniche sur la jambe droite de son maître. Divas de mes fesses.
La reine est morte, vive la Reine !
